Save m nice young men

Todo o dia, fico esperando ser achado pelo mundo. Certamente serei achado, sou incomum. A média é muito vasta. Checava todos os dias minha caixa de correio. Nenhuma mensagem, ninguém havia ouvido minha genial poesia. Caía em profunda crise de identidade. Mais uma vez, em desespero, o enigma que sou não havia sido desvendado e certamente nunca o será. Perdi meu espírito numa festa. Eu, Narciso, encontrei alguém mais belo que eu. Encolhi-me num casulo e pensei ser o pior dos vermes, e os seres humanos, deidades. Um verme não se comunicar com deuses, pode insuflar-lhes ira pela sua conversa revoltada e miserável. Calei-me por muito tempo. Só conseguia conversar com a morte, que se apiedava de mim, e me prometia o fim. Os espelhos, antes meus amigos, passaram a ser meus algozes. Meu olhar não tinha mais aquela charmosa arrogância e tédio. Era um olhar inerte e sem esperança semelhante ao dos que morrem de solidão. Pensei em processar o mundo por haver pessoas mais belas do que eu; há de haver uma lei que me defenda. Será que a lua sabe de sua cativa e apaixonada platéia? Ela brilha solitária, não importa em não ser notada. Espalha sua beleza pelo vasto e desabitado universo, nem imagina quanto amor e sonho inspira. Será que sou como a lua? Fico feliz em pensá-lo, mas logo o carrasco chega e diz que sofro de delírios de grandeza. Nas noites de luar, tento recuperar minha vida. Vou aos bares e fico reparando os jovens otimistas, que conversam somente sobre mulheres, carros e dinheiro. "Não posso ser eu a satisfazê-los; ouvi toda essa conversa chata, sorri, diverti vocês. Não perceberam meu olhar de frágil e luxuriosa mulher, nesse rosto de homem Eu daria tudo para que vocês me devotassem ínfima parte do desejo que têm pelas putas". Minha fala não lhes inspirou nada além de pensamentos suicidas. Minha refinada poesia não se compara à amizade que eles têm. Vamos, brother, se for preciso, vamos até o inferno. Haveremos de vagar por essa noite triste até encontramos uma mulher. Com você posso dividir meus tormentos, mas as mulheres têm melhores ouvidos para os lamentos de um homem" Fiquei sozinho, pedi uma caipirinha forte, e ri-me da minha ousadia. Como são adoráveis, preciso tanto deles.Lua, realmente não sou como ti nos seus melhores dias. Meu espetáculo se assemelha aos dias em que és eclipsada.

Noite estrelada

E tenho sono leve. Acordo com qualquer barulho, até mesmo com o de uma pena que cai sobre o asfalto. Acordo sobressaltado com o clamor do mundo. "Não me deixes, imploro-te", "Não serei mais seu amigo, não espere mais ligações minhas, você não é engraçado", "Não te beijarei, só beijo quem é normal", "Se você me ama, por favor, me mate", "Você é um ótimo profissional, mas não serve para o cargo , porque você é um gênio", "Dorme ,filho, assim a fome passa", "Meu livro Etiqueta por uma vida melhor não me aconselha a dirigir palavras a pessoas da sua laia", "Como você é indecente, você não sofre como eu.". "Desculpe mas não posso fazer nada por você, a lei não permite; Mas eu posso morrer, não tem como abrir uma exceção?; Não,devemos seguir fielmente nossas leis para que tenhamos uma sociedade perfeita", "Desculpe, nunca mais confiarei em você, você não é racional e sensato, você não me bajulou". Sempre que ouço a palavra "desculpa", fico apavorado. São os murmúrios que consigo nitidamente ouvir. Aproximo-me da janela, olho para baixo,vejo um mendigo entorpecido com olhar de alívio. Olho para cima, e lá estão minhas amigas mais agradáveis, as estrelas, que amainam minha solidão. Esperançoso, fico encantado com aquantidade de moradas desse universo. Ouvindo o chorar surdo dos humanos, grito aos habitantes celestes que venham me buscar. Tenho curiosidade irresistível para conhecer novas civilizações. Será que minha voz conseguirá atravessar distâncias de anos-luz. Não acredito que as estrelas estajam tão longe da nós, como dizem os cientistas. Onde será que há paz? Naquela mais apagadinha, ou naquela mais cintilante? Onde será a residência de Deus? Será que aquela minha estrela preferida não existe mais? Quando é que eles virão? Peço um sinal ao meu anjo da guarda. Atendeu-me uma vez, quando finalmente chorei, depois de décadas sem derramar uma lágrima, por considerar-me mau. Uma bela estrela-cadente caíu, pedi pelos que passam anônimos no mundo, e não deixam vestígios. Pedi pelos loucos abandonados em sanatórios imundos, que gritam à noite, pensando estar a morte à espreita. Pedi pelos solitários confinados em quartinhos cinzas com vistas para algum muro pixado. Pedi pelos infelizes que pedem dinheiro na rua para poderem se entorpecer. Pedi pelos que não têm fé e continuam devido ao medo da morte. Pedi pelos separados, que perdem a alma com a partida do amante. Pedi pelos que só sabem amar contrariando as leis divinas. Pedi pelos belos e superdotados que vivem como ilhas solitárias entre a mediocridade. Pedi pelos que se anestesiam para não morrer, mas acabam morrendo em vida. Pedi pelos que se revoltam contra a crueldade de Deus, e buscam o Diabo. Ou pelos que louvam seus desígnios e acabam se resignando à desgraça. Pedi pelos condenados à morte, que sabem a data e a hora do fim.Pedi pelos miseráveis do mundo que, nas romarias, esbugalham os olhos marejados, levantam a mão aos céus e pedem clemência. Pedi por aqueles que dependem de seus carrascos e aprendem a gostar da dor. Pedi por mim, enfim.

Judy Garland - Over The Rainbow (Subtitiles)

DEpois de dez anos sem chorar, essa cena me emocionou

Cats Musical - Memory

Daylight
See the dew on the sunflower
And a rose that is fading
Roses whither away
Like the sunflower
I yearn to turn my face to the dawn
I am waiting for the day . . .

Midnight
Not a sound from the pavement
Has the moon lost her memory?
She is smiling alone
In the lamplight
The withered leaves collect at my feet
And the wind begins to moan

Memory
All alone in the moonlight
I can smile at the old days
I was beautiful then
I remember the time I knew what happiness was
Let the memory live again

Every streetlamp
Seems to beat a fatalistic warning
Someone mutters
And the streetlamp gutters
And soon it will be morning

Daylight
I must wait for the sunrise
I must think of a new life
And I musn't give in
When the dawn comes
Tonight will be a memory too
And a new day will begin

Burnt out ends of smoky days
The stale cold smell of morning
The streetlamp dies, another night is over
Another day is dawning

Touch me
It's so easy to leave me
All alone with the memory
Of my days in the sun
If you touch me
You'll understand what happiness is

Look
A new day has begun


Quando vi essa parte do musical, não contive meu pranto

A serpente

Aquele deserto parecia não ter fim. Vinha andando por dias e noites sem descanso em busca de algum oásis, onde pudesse limpar as chagas causadas pelo sol inclemente e matar minha sede. Foi um andar incerto,nãoconseguia enxergar; a luz a ofuscar meus olhos, e o breu da noite faziam-me andar à deriva. Nem visões delirantes tive. Eu senti cada crueldade daquele deserto tórrido, não consegui resignar-me a ela. A dor não me é atraente, fujo dela desesperadamente. Em desespero, clamei a Deus a morte, detei-me no chão, e esperei ansiosamente que o sol me quiemasse por inteiro. O morrer é doloroso, e estava disposto a suportar a pior dor para findar para sempre com ela. De repente, do subsolo, emergiu uma serpente asquerosa, realmente nauseabunda, mas com uma bela e sedutora voz. "Tu queres matar tua sede?","sim, conheces algum oásis próximo?, respondi. " Que ingênuo você. Tu ainda não percebeste que ínfima parte de nossos anseios são satisfeitos? Ainda mais no que concerne o entorpecimento, o mais precioso e desejado anseio? Eu sei onde podes encontrá-lo. Ele nos faz sentir completamente satisfeitos. Não apenas tua sede será saciada.","Tu és a serva desse lugar", perguntei, "Não,sou a rainha", "Mas você é tão repugnante",repiquei. "Mind your words, belo jovem, senão posso apaixonar-me por ti. Nunca me trate com desprezo, senão morrerás certamente. Eu me apaixono violentamente por quem me desdenha. Mas o amor sempre me escravizou com obsessão e dor. Por isso, mato meus amantes, obsessões de amor desaparecem com o enlouquecimento mais perturbador, aquele que tira-lhe a capacidade de amar. Prefiro matar meus amantes a não me apaixonar nunca mais. Vamos, ainda tenho que ouvir a bajuladora, vazia e insossa poesia que as belas crituras fazem em minha homenagem" Segui-a. O inferno, de repente tornou-se paraíso. A beleza é realmente um entorpecente. "Eu que criei esse pequeno paraíso", disse a serpente em tom de desapontamento. O contraste de sua feiúra com a beleza circundante tornou-a insuportavelmente horrenda. "Como pode ter sido você a arquiteta desse Éden? Tu és asquerosa", repliquei. "Cuidado, estou começando a me apaixonar por você. É uma questão óbvia, quem sabe da miséria, certamente também consegue conceber as maiores nobrezas. O contrário não sei se ocorre. Presos nos seus palácios os gifted não conseguem intuir o que seja a miséria, sem ter-lhe contato." Chamou-me a atenção o mais belo pássaro que mais se devotava à serpente, e mais dela recebia bocejos e desprezo."Por que devota a ela tanta atenção? Ela é asquerosa, e você sublime?, perguntei. "Sou eternamente grato a ela por ter me criado, sou muito feliz" disse-me tristemente. " É estranho ver a beleza a serviço da feiúra, parece prostituição. Além de que aqui a beleza é falsa, os belos tem olhos atormentados, ou melancólicos", disse. "Como és ingênuo, não percebeste que a verdade é uma utopia. E me diga, o que se pode fazer com a beleza a não ser vendê-la para algum comerciante de ornamentos?", replicou-me. "Como está se sentindo, jovem?", perguntou a serpente. "Pior do que no deserto. Lá era meu corpo que padecia,aqui é minha alma. Eu te desprezo, tu és o mais cruel dos criadores, desdenha suas pobres criaturas, que por sua vez não tem alternativa a não ser esse lugar morbido. Nem mesmo o direito de morrer lhas foi dado" ."Terei que matá-lo, mas não se preocupe, meu veneno mata de maeira suave, prazerosa e indolor. Tu entrarás em agradável delírio até seu coração parar. Depois disso, desejo-lhe sorte" O bote foi certeiro, minha morte foi tranquila e indolor. Queria tanto ter agradecido aquela misteriosa serpente.

Sementes secas

Amor, desculpe insistir nesse assunto, mas a esterilidade de nosso amor me intriga. Somos sementes inférteis, que amam e morrem sem deixar vestígios. A humanidade diz se tratar de uma maldição.Mas não acredito mais nisso. Preciso não acreditar. O vaidoso humano fica apavorado ante o seu inexorável destino. Tudo deve findar, não será diferente conosco. Seremos varridos da terra, talvez por nós próprios. Quando a loucura vencer, a dor será desprezada, o pranto sufocado, o mal banido. A reprodução não valerá mais a pena, e o homem buscará desesperadamente criar, em vão, perfeitas criaturas que hão de matá-lo. Deixaremos vestígios a apontar nossa grandeza e miséria aos novos habitantes, que aprenderão conosco o charme cruel dos paradoxos. Toda nossa arte os comoverá, especialmente quando souberem que chorávamos, até mesmo morríamos por amor. Nossos nojentos e envenenados dejetos econômicos os horrorizarão. Perceberão algum tempo depois, o quanto amávamos a vida Sinto que a esterilidade de nosso amor trará sua maior tristeza e o seu maior charme. Não terei a oportunidade de reconhecer minha feição fundida à sua em nosso filho, Nem hei de notar teu delicioso gênio nele. Mas nem tudo está perdido. Bênçãos, compromissos legais, filhos, nada disso nos prenderá. Portanto, nosso amor não há de tolerar acomodação, tédio e desprezo.Amores estéreis são um fim em si mesmo. Nada além de afeição e encanto mútuo nos manterá juntos. Esse é o charme de nosso maldito amor. Ele terá de ser constantemente reinventado,a rotina será nossa inimiga, a criatividade um dom imprescindível. Às vezes, fico angustiado ante à minha limitada imaginação. Fico apavorado em pensar que um dia tu me poderás dirigir um entediado olhar, o que custará a morte de nosso cupido. Faça tudo, mas por favor, imploro-te que nunca me faças sentir-me desinteressante!

Ensolarado dia

O sol raiou forte, abençôou minha alegria. Saí andando pelas ruas, procurando divertir os homens. "Os homens precisam da minha otimista poesia?" perguntei ao carrasco de olhar tranquilizante, igual ao das pobres camponesas que enxergam a Virgem Maria . "Sim, claro, o sol por si não desperta pensamentos bons. Recomendo que vá ao bar dos artistas, pensadores e demais escórias". Cheguei arfando minha onerosa beleza. Logo ouvi cochichos,"Que indecente, como sua alegria é mórbida,seu sorriso é ultrajante". Pedi uma suave cerveja e pus-me a espalhar bela poesia, através de guardanapos e inocentes pobres diabos, que a entregavam ingenuamente, alegando serem arautos de agradável amante. Meu estado de espírito se excitou, e logo estava inquieto, olhando para toda parte, engasgado com goles mais difíceis de tragar, à procura de flertes de gratidão e admiração. Nada aconteceu, além de ira. "Queres competir com Deus e sua magnífica obra? Quanta petulância, não passas de verme, canalha", responderam-me. Sim, Deus também me disse isso, respondi. Meus olhos entristeceram, fiquei acabrunhado, maquinando como seduzir os homens. "Só posso seduzi-los incitando-lhes o fascínio que têm, inconscientemente, pela tristeza e a miséria", concluí. "Sei onde podem encontrar monstruosos crimes, prostitutas estripadas por terem sido mercenárias e desagradáveis, serial killers que matam quem não sofre. Recomendo-lhes, portanto que sofram, penitenciem-se, só assim terão salvação. Quanto maiores forem suas penitências, mais fácil entrar no paraíso". Fui aplaudido, ovacionado. Fiquei muito melancólico. Pedi um forte destilado e chorei por ter que danar os homens para satisfazer minha vaidade. Um velho de olhos azuis, que denotaram ter ele espírito jovem, veio me consolar." Vamos, para qualquer parte, minha laciva carne está, excepcionalmente, desejando espírito" disse-lhe.

Extrema -unção

Padre, terei eu salvação? Em nome da revolução e de ideais nobres, cometi as piores atrocidades. Meu pendor diabólico começou aos 20 anos. Meu maior crime foi assassinar o matrimônio dos meus pais, por considerá-lo infeliz e fracassado. Contei para minha mãe, em tom de reprovação e desprezo, o adultério do meu pai. "Vamos embora dessa cidade imunda onde viemos parar pela incompetência de meu pai. Somos estrangeiros, aqui; você vive o dia inteiro sozinha, amedrontada pela dependência que tens sob todos os aspectos desse homem que não lhe ama, que lhe deu dinheiro, mordomia e filhos, mas não afeição, admiração, carinho. Meu pai te prostitui, você não vê? Você vive só nessa pasmaceira, nesse calor, sentada na privada, fumando e angustiada ante a possibilidade de ser sepultada nessa terra estéril. Vamos, mãezinha, para alguma cidade litorânea e alegre. Esqueça meu pai". Minha mãe ficou atônita, vi seu rosto desesperar-se ante os meus convincentes e irrefutáveis argumentos. Partimos, mas logo em seguida, entristeceu-se irremediavelmente, ficou muda, chorava à toa, dizia enfurecida "Maldito, você não devia ter me contado. Só agora vejo que seu pai era um anjo. Sou a ele grata. Dormir sozinha sem ter alguém para contar meus dias, dividir minhas aflições. Ele sempre acalmava meu espírito intranquilo e pessimista, embora soubesse que tudo o que ele falava era mentira. Ficar velha e sozinha é a pior coisa que pode acontecer a uma menina romântica, que sonhava, na juventude, ter apenas uma casa repleta de crianças, uma cozinha amarelinha e um dedicado marido" "Você só teve os filhos, e filhos até uma cadela imunda tem" repliquei, "Cale-se, ou eu te amaldiçôo! Seu pai era minha única ilusão convincente, você acabou com ela. Que sabe você do que se passava entre mim e seu pai, que conheci na minha festa de quinze anos? Ele me amou muito. Quando mostrei a ele pela primeira vez meus seios ele não conseguia falar de tanto encanto" "Mas depois que você engordou, pariu uma ninhada de filhos e envelheceu, ele arrumou outra, você é uma idiota mãe? Como podes ser grata a esse monstro?" "Não é verdade, maldito" dizia chorando doloroso e insano pranto. Querendo a felicidade da minha mãe, acabei matando-a. Meus irmãos tiveram que tomar partido, havendo horrível cisma na família. Nossos natais nunca mais foram felizes. Quanta pena sentia da minha pequena irmãzinha, um doce, um encanto de ternura e bondade. Sentia-me culpado por tê-la impedido de viver os natais alegres de antigamente. É horrível ser o caçula, ainda mais quando se é temporão, não se têm avós, os pais já estão velhos e apáticos, os irmãos todos casados. Quanta solidão minha pobre menininha deve sentir, perguntava-me? Ela não reclamava, nunca ficava triste, passava o dia inteiro brincando com suas pobrezinhas bonecas. Dizia-me com sua doce voz "Se eu tivesse sido sua colega de escola, convidaria você para ser meu amigo. Entendo por que não teve amigos na infância, você é muito diferente, você parece homem e mulher ao mesmo tempo", ou "Mamãe vai melhorar, maninho" . Eu não me aguentava, saía de perto e chorava até soluçar. Padre, diga-me que os seres humanos não podem ser julgados, por favor. Não podem. Ninguém pratica o mal por prazer, ou de maneira totalmente consciente. Somos um navio sem bússola a navegar no vasto mar. Serei absolvido, preciso acreditar nisso, para não me gelar de medo quando sentir o mau-hálito da morte, semelhante ao dos velhos.

Beardsley´s illustrations for Wilde´s Salomé

"A carne deseja o espírito, mas não encontra reciprocidade. Beija-me, infame profeta! Ou a desgraça varrerá nossas vidas. Veja como a lua está pálida.Está a apontar a véspera do assassínio"
















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"Já que me recusaste teus lábios vermelhos e quentes, hei de beijá-los frios e pálidos pela morte. Que tristeza seu corpo sem espírito. Era teu espírito, e não teu corpo, que sempre desejei"









































"Já que me recusaste teu beijo vivo e quente, hei de beijar teus mortos lábios pálios e gélidos. Ninguém terá esse privilégio, embora não o seja. Não desejavateu corpo, mas teu espírito"

Moonlight lover

Como a Lua, sou insone, velo pelo sono pesado dos trabalhadores, leve e intermitente dos solitários, atormentado dos loucos. Ás vezes consigo ouvir gritos dos que têm pesadelos. " Você não foi pai, foi um canalha, anhh" dizem alguns sonâmbulos. Vejo o demônio sobrevoando a cidade rindo sarcasticamente das misérias que só cabem ao breu da madrugada. Anjos preocupados operam milagres comoventes, provêm encontro para os ingênuos e insossos solitários que saem à cata do amor em pleno inferno. Evitam o atropelamento de bêbados expulsos dos bares por profetizar o apocalipse, que, depois, acham misteriosamente mais dinheiro, pedem a Deus, secretamente, que o mundo continue, e choram lágrimas que abençoam todo paradoxo. No entanto a batalha é árdua, e ao final, inferno e céu necociam temporário armistício. O demônio tem os seus:transexuais entorpecidos quebram bares, jovens pálidos e consumidos pelo vício, que, no entanto, guardam resquícios de beleza, escondem-se em pardieiros abandonados para gozar tranqüilamente, mas não conseguem, pois, para eles, até o prazer se fez chaga. Pedem em vão pela piedade dos que passam gargalhando, acabam com a graça de suas frívolas piadas, e recebem cusparadas. Agradecem, admiram-se, pois há muito não recebiam qualquer coisa que fosse do mundo. O viciado é o único desgraçado pelo qual o homem não sente pena.Parto procurando emoção. Depois de insosso sexo com alguma pobre mulher, fatalmente acabo, lá pelas tantas, na porta da sua casa, embriagado, tocando insistentemente a campainha, suplicando ver seus olhos, ao menos. Preciso do seu corpo, o dia não pode amanhecer sem que eu acredite ter os anjos vencido. Para isso, preciso me convulsionar de gozo. Não sou atraente, mas sei o que te excita em mim: meus sinceros, efeminados e sutis gemidos, meus olhar tarado de quem sente doloroso prazer, minha boca a sorver com volúpia seu contaminado sêmem, meu descontrole que me faz cravar as unhas no teu pescoço, nos teus cabelos, deixando em você estranhos e contraditórios vestígios. "Puxa, você brigou? Tem uns arranhões profundos na sua nuca. Você sacaneou alguma mina?", perguntam seus amigos trogloditas. Inocentes, não lhes é muito evidente que arranhões na nuca só podem ter sido meus. Kisses from your moonlight lover!

Civilização

A civilização é intrigante espetáculo grotesco. É um mundo de aparências, sendo a reputação o bem mais precioso e perseguido. Exige-se, para tal, comportamento cuja perfeição reside na dissimulação, nos sorrisos falsos, gargalhadas forçadas e vexatórias, conversas fúteis, maquinações pecuniárias vulgares e mesquinhas, humor sarcástico, picante, inteligente, às vezes negro; estado de espírito sempre alegre, otimista e sóbrio. O bom senso também é bastante apreciado, sendo qualquer polêmica desconcertante logo rejeitada, principalmente por mulheres hedonistas que ao sentir algo desagradável, enfeiam o rosto com expressão de descontrole, mudam de assunto, chamam o garçom e rogam por outra taça de champanhe. Os choros são ignorados, a dor, maldita. A feiúra salta-lhes aos olhos, sob a forma de algum faminto, apático pela subnutrição a pedir-lhes em voz inaudível e desgraçada uma miserável moeda. São cruelmente ignorados, alguns civilizados mais sinceros confessam secretamente inspirarem-lhes esses episódios desejo assassino. Queimemos as favelas, cochicham para seus amigos mais íntimos, que se riem diabolicamente. Que ser humano agüenta tamanha tortura? Essa é a aparência da civilização, que tendo horror à miséria, acaba tendo asco de si mesma. Diante de tanta falsa beleza, imploram por algo verdadeiro, tarefa difícil, pois nosso imperfeito juízo nunca conseguirá acessar a verdade presente nas coisas, a não ser por intuição transcendental. Tudo não passa de ilusão vestida de verdade. É consternador o discurso insano dos que acreditam serem sua ilusões verdade, juram terem sido salvos. Intriga-me os atormentados e arrependidos pecadores que precisam ouvir diariamente “Jesus te ama”, os que se fanatizam e dizem que amam a humanidade, mas que não a aceitam, paradoxo lamentável. Mas quem sou eu para condenar a loucura, conseqüência obrigatória do intelecto. Alguns buscam beleza, os mais sensatos aprendem a vê-la no grotesco, que está por toda parte e é mais abundante. Preciso tornar-me masoquista, senão morrerei. Como todo mundo, haverei de cometer barbaridades para não perder meus pensamentos, e enfrentar a mais cruel das despedidas: a de mim mesmo.

Bleeding love, reparem na curta cena, ao final, dos mantes suicidas

Maldito amor

Que sorte a minha, de vir ao mundo sob o signo do amor maldito, erro que, como tantos outros, desafiam nossa superficial filosofia. Dizem que o demônio e Deus são coisas completamente distintas, mas como isso pode ser possível se são Criador e criatura? Amam igualmente os homens, só que de maneiras diferentes. O diabo é um inquieto, aventureiro e persuasivo amante. Sua sedução é intrigante , tem o charme dos espetáculos de horror, canta a danação de toda criatura verdadeiramente inteligente, não resignada. Comove-nos com seus belos ideais revolucionários, que quanto mais são usados para nos salvar, mais nos torna miseráveis. Ficamos escravizados por seus ideais utópicos. Ao final, ao som de música genial, desesperado e sem saída, suplica que morramos um nos braços do outro, com o gole amargo de arsênico, depois de exaustivo e derradeiro prazer carnal, única criação divina isenta de suas objeções. Partamos, estou cansado do limitado repertório da Terra. A maior revolução é a morte, afinal. Desperta em mim curiosidade irresistível. E assim, depois de alguns dias, já fedendo, dois corpos entrelaçados e contorcidos são achados, com olhar profético nele e triste no seu amante. Benzem-se os corpos, rezam-se pelas suas almas, e os separam em sepulturas distintas. Como podem dois amantes se matarem?-perguntam-se as inocentes criaturas divinas.

Deus lhe pague

Minha solidão é crônica, não a suporto mais. Confesso que sou um ator medíocre, toda platéia me abandona. É sempre assim:no começo sou aplaudido, no meio começam os bocejos e, por fim, a vaia. Os espetáculos sempre terminam em algum botequim sujo, onde trago cachaça barata, de preferência a mais forte, até desmaiar sobre o balcão. Não bebas mais, aconselham-me. Deixa-me, os direitos humanos asseguram o direito de se envenenar. Enquanto não desmaio, minha compania vai se tornando mais agradável. Na véspera do entorpecimento total, tenho a impressão de soltar gargalhadas, escandalizando os felizes amantes, intrigando os mendigos, preocupando o dono do bar. Não sei como, acordo no meu pobre quarto, cujas paredes velam pelos pesadelos, gritos, desesperadas epifanias, que me fazem mijar de medo, amores apressados e pagos. "Meu anjo, você não vai gozar? Tenho que comprar leite para as crianças, a fila tem que andar, apresse-se" dizem os seres menos hostis. Acordo consumido por demoníaco prazer, o gosto amargo na boca, o cheiro de urina. Tomado por ímpeto de esperança mescalda a desespero, corro até a janela, encaro o primeiro transeunte, não importa qual, suplicando salvação. Às vezes, em delírio, não me seguro e grito: venha viver comigo, pelo amor de Deus! Não sou um monstro, juro que não!!! Me desfaço em choro doído e anônimo, nunca ouvido, como a maioria do pranto humano. Tomo banho, saio depois de um trago, ponho meu caixote na rua, subo em cima e declamo alguma poesia tola de amor, que aparenta fazer mais sucesso. No entanto, não fui feito para ser arauto da tolice. Não convenço. O desfecho, todos já o sabem.

Miguel acha o amor

Mãe,

Chegou-me um moço com olhos bondosos. Em pouco tempo reconheceu minha face infeliz, dissecou minhas fraquezas. Chamei-o gênio.“Você pensa que seus males são irreversíveis, incuráveis. Não é verdade, há cura, milagres acontecem a todo instante, não são percebidos porque são muito sutis, e seguem uma lógica insondável e contrária à filosofia humana, que tem problemas em reconhecer a essência das coisas. Os milagres podem vir até mesmo vestidos de desgraça. Por exemplo, a morte prematura de um filho, por mais dolorosa que seja, não se compara a dor de vê-lo, quando adulto, enlouquecer de tanta infelicidade. A loucura pode nos poupar da dor. Alguns, ao serem internados em sanatórios, encontram o amor e enxergam a face de Deus. Os milagres são de difícil percepção, se analisamos as parte, e não o todo. Ao final da vida, no leito de morte, os homens percebem que suas vidas foram cheias de milagres, e que Deus é um gênio aparentemente pouco óbvio, mas na essência óbvio. Seu caso não é grave. Venha comigo; para mim, podes transbordar seus pensamentos incestuosos, inconfessáveis e melancólicos, que certamente todos têm. Nunca hei de condenar-te, ou horrorizar-me. Ajudarei-te”. Depois de mais um tempo fiquei admirado por não ser do seu feitio rejeitar os infelizes, condenar criminosos, ao contrário, acho que reza por eles, ou tentar eliminar o mal do mundo. Pensei estar falando com algum anjo habitante do palácio de Deus. Finalmente, depois de anos pensando ter sido abandonado pelo criador, encontrei eu, Madalena, Cristo. Quão não é belo o encontro de um infeliz pecador com um anjo luminoso? Declarei amá-lo e junto dele seguir. “Não, vamos com calma. O amor de qualquer maneira mata. Se somos amados por carrascos, morremos pela escravidão e seu fardo. Se somos amados por anjos, morremos pelo excesso de liberdade e felicidade. Difícil a questão do amor. Não lhe prometo o amor, mas se quiseres vir junto a mim, sinta-se encorajado.” “Mas de todo jeito morreremos, e quero ser docemente assassinado pelo seu amor. Por favor, te suplico”, disse eu. “Venha, o amor é inevitável”. Fiquei hipnotizado, não questionei nada e me dispus a segui-lo para qualquer parte. Que assim seja, amém.

Do seu Miguel.

Sábado em Copacabana Dorival Caymmi Carlos Guinle

Esta é Copacabana, ampla lagunaCurva e horizonte, arco de amor vibrandoSuas flechas de luz contra o infinito.Aqui meus olhos desnudaram estrelasAqui meus braços discursaram à luaDesabrochavam feras dos meus passosNas florestas de dor que percorriam.Copacabana, praia de memórias!Quantos êxtases, quantas madrugadasEm teu colo marítimo!
– Esta é a areia
Que eu tanto enlameei com minhas lágrimas– Aquele é o bar maldito. Podes verNaquele escuro ali? É um obeliscoDe treva – cone erguido pela noitePara marcar por toda a eternidadeO lugar onde o poeta foi perjuro.Ali tombei, ali beijei-te ansiadoComo se a vida fosse terminarNaquele louco embate. Ali canteiÀ lua branca, cheio de bebidaAli menti, ali me cilicieiPara gozo da aurora pervertida.
Sobre o banco de pedra que ali tensNasceu uma canção. Ali fui mártirFui réprobo, fui bárbaro, fui santoAqui encontrarás minhas pegadasE pedaços de mim por cada canto.Numa gota de sangue numa pedraAli estou eu. Num grito de socorroEntreouvido na noite, ali estou eu.No eco longínquo e áspero do morroAli estou eu. Vês tu essa estruturaDe apartamento como uma colmeiaGigantesca? em muitos penetreiTendo a guiar-me apenas o perfumeDe um sexo de mulher a palpitarComo uma flor carnívora na treva.Copacabana! ah, cidadela forteDesta minha paixão! a velha luaFicava de seu nicho me assistindoBeber, e eu muita vez a vi luzindoNo meu copo de uísque, branca e puraA destilar tristeza e poesia.Copacabana! réstia de edifíciosCujos nomes dão nome ao sentimento!Foi no Leme que vi nascer o ventoCerta manhã, na praia. Uma mulherToda de negro no horizonte extremoEntre muitos fantasmas me esperava:A moça dos antúrios, deslembradaA senhora dos círios, cuja alcovaO piscar do farol iluminavaComo a marcar o pulso da paixãoMorrendo intermitentemente. E aindaExiste em algum lugar um gesto alto,Um brilhar de punhal, um riso acústicoQue não morreu. Ou certa porta abertaPara a infelicidade: inesquecívelFrincha de luz a separar-me apenasDo irremediável. Ou o abismo abertoEmbaixo, elástico, e o meu ser dispersoNo espaço em torno, e o vento me chamandoMe convidando a voar... (Ah, muitas mortesMorri entre essas máquinas erguidasContra o Tempo!) Ou também o desesperoDe andar como um metrônomo para cáE para lá, marcando o passo do impossívelÀ espera do segredo, do milagreDa poesia.
Tu, Copacabana,Mais que nenhuma outra foste a arenaOnde o poeta lutou contra o invisívelE onde encontrou enfim sua poesiaTalvez pequena, mas suficientePara justificar uma existênciaQue sem ela seria incompreensível.
Los Angeles, 1948

Vinícius de Moraes

O barquinho - clipe do meu amor de verão

English version for the precedent topic

Remember the applauses to the sunset in the arpoador rocks? It was there that I saw you for the first time. You were enchanted with my Latin spontaneity, my simple sensuality, and I, with your silly, naive,and respectful way, typical of the Saxons. Following praisewothy to God those torrid days in the sun that burned in embellished with that tan iamb in me, and gold on you. I hope you remember the warm nights, where the sea ran its moist breath, arousing our lust. When we felt we would´t resist, we used to pay the bill at once, and go to our hotel room to make love. I hope you remember that fan to run grasping in vain refreshing our bodies exhausted and swet. Under the blessing of Christ and savior of all deities, we walked by the most diverse places, you always amazed by the noise and cheerful and festive mess of Rio. Yes, at least for us, there was no sin below the equator. You're crazy, Brazilians are crazy, Rio, the city's most insane world, you said. How not to surrender to madness in this paradise? Here, God whim, and cariocas, as the natives of beautiful places, are extremely sensual and interesting. They are, by the way, great lovers, liberal, adventurous. How not to be thar way in the midst of this exuberance? Crazy Brazil, Rio Crazy!

Kisses from your Brazilian lover - Rio, summer 2008

Lembra-se dos aplausos ao sol quando ele se punha no arpoador? Foi lá que te vi pela primeira vez. Quem nunca sonhou em achar o amor no verão de ipanema? Você se encantou com minha espontaneidade latina, minha sensualidade brejeira, e eu, com seu jeito bobo, ingênuo, respeitoso, típico dos saxões. Depois louvávamos a Deus aqueles dias tórridos, em que o sol ardia, nos embelezando com aquele bronzeado jambo em mim, e dourado em você. Espero que você se lembre das noites quentes, em que o mar soprava seu hálito húmido e salgado, despertando nossa luxúria. Quando não resistíamos, pagávamos logo a conta e corríamos para o nosso quarto de hotel nos amar. Espero que se lembre daquele ventilador a rodar sofregamente, em vão refrescando nossos corpos exaustos e suados. Sob a bênção do Cristo redentor e de todos os orixás, passeávamos pelos mais variados lugares, você sempre espantado com o barulho, a bagunça alegre e festiva do Rio. Sim, pelo menos para nós, não existiu pecado abaixo do Equador. Você é louco, os brasileiros são loucos, o Rio, a cidade mais louca do mundo, dizia. Como não se entregar à loucura nesse paraíso? Aqui, Deus caprichou, e o homem se apossou de sua obra. O carioca, como os nativos de lugares bonitos, são extremamente sensuais e interessantes. São, por sinal, ótimos amantes, liberais, ousados. Como não o ser em meio a esta exuberância? Crazy Brazil, Crazy Rio!! ...Saudades

Bairro das delícias

Mãe,

Para os amantes dos prazeres ilusórios, e, portanto ilegais, os caminhos levam ao bairro das delícias, conhecido, pelos que odeiam os sonhos, como bairro proibido. Todos fingem nunca ter-lhe ouvido falar, mas com perspicácia e uma dose de charmosa malícia, logo se descobre onde fica. Tomando um taxi, percebemos estar chegando pela decadência crescente dos prédios, pelo cheiro malsão das taras, pelo bafo amargo e úmido dos prostíbulos, pelas gargalhadas vulgares de putas velhas, abandonadas por Afrodite, e que recorrem a inexplicáveis expedientes para continuar seu ofício. Meninos miseráveis, que, recém-saídos do inferno, vagam com olhos espantados e intranqüilos a procura de anjos caídos. Escravos horrendos, com feições apodrecidas pela pesada carga do mundo, sussurram nos ouvidos dos misteriosos e belos transeuntes o preço das ilusões. O prazer, na civilização só pode estar na ilusão; a realidade é, para os civilizados, tédio e tortura. Agora entendo, mãe, a necessidade dos deliciosos escapes por ti mencionados, e tenho recorrido a eles. Certa vez, estava naquele speakeasy costumeiro, iludido por Baco. Tudo parecia ter solução, e se não tivesse, que se danasse, o medo não me amedrontava mais, a solidão, não passava de uma insossa amiga, que ri de tudo o que falamos, mas não nos faz rir. Percebi, lá pelas tantas, um rebuliço, meninas gritando, eufóricas, suplicando que fossem escolhidas para passar a noite com um misterioso freqüentador. Quem é ele? - perguntei. “É um demônio, ou um deus, não sei, que está chegando. É a morte travestida de vida, um nobre rapaz que mata suas amantes de tanto êxtase. Seu amor não é humano, seu sexo provoca um prazer que não cabe à vida e aos mortais. Dizem que com ele os orgasmos são fatais. As jovens moças depois de sentir o prazer reinante no Olimpo, se recusam a voltar à vida, e suplicam pela morte. Ele as mata de forma indolor, sendo muito admirado por isso. Todas nós sonhamos com essa morte, e concorremos a tapas para tê-la.” Mesmo sendo o prazer o pai da mais mortal e duradoura escravidão, aquela que te destrói com a delicadeza das poesias e canções, não me importo em ser seu leal cativo. Com o raiar do sol, a luz provoca choro e gritaria. “É o fim”, “O delírio acabou”, “A luz deixa-nos horrendos, que horror, a realidade é pérfida” são frases ditas com desespero. Como vampiros, todos voltam às suas catacumbas, para que suas peles alvas não sejam queimadas. É estranho, mas pressinto que neste inferno hei de encontrar o amor.

Do seu Miguel.

Fé na humanidade

Mãe,

Meu estado de espírito melhorou muito, desde que cheguei à capital. No sertão, poderia aparecer-me a Virgem Maria, e mesmo assim continuaria desesperado e sem esperança. Poderia acontecer os mais belos milagres, que não sairia da pasmaceira, da solidão. Bem sabes que a vida no sertão sem vícios é insuportável. O entorpecimento é condição imprescindível para suportar o silêncio, o pôr-do-sol melancólico, o luar solitário. Meu único consolo era o choro do sertanejo, tocando seu violão surrado e cantando a tristeza, o abandono, o isolamento, a natureza, com sua beleza genial, de difícil compreensão e tradução, indiferente ao homem, sua única e cativa platéia, criatura sui-generis, estrangeira às demais, portadora das maiores glórias e misérias. Tudo isso nos faz sentir mais pequenos do que vermes, completamente abandonados e sós, justamente nós, criaturas tão orgulhosas, consideradas espelho do criador. Aqui na cidade, não temos tempo para pensar, por isso não nos angustiamos tanto. Sinto muita alegria em acordar e ouvir o burburinho agitado, o barulho de carros, pessoas, deslocando-se em direção ao ganha-pão. Ao contrário do sertão, meu sono aqui é pesado, acordo com o dia claro, e a vida em febre. Nos finais de semana, fico encantado com o movimento, os bares e restaurantes cheios. Quando é dia de futebol, a cidade vibra a cada gol, numa alegria coletiva contagiante e gostosa. Os espetáculos humanos são mais empáticos, inteligíveis e, não raro, mais belos do que os divinos. Passo horas no Museu de Belas Artes, admirando a genialidade com que os artistas lêem, interpretam e reproduzem a natureza, sob a ótica humana. Os luares dos quadros são mais bonitos. A expressão dos retratados, mais intrigantes. As cores, mais interessantes. Às vezes, acho que superamos nosso criador, em matéria de perfeição. Fora os espetáculos de teatro, muito mais harmônicos do que a vida, grosseiro improviso de péssimos atores. Ao assistir o desfecho trágico do herói, que não tendo juízo perfeito, não sabendo, pois, o que fazer com sua liberdade e suas múltiplas possibilidades, tomou, por azar, o caminho mais desastroso. Seus olhos esbugalhados e vermelhos, sua face em súplica, seu corpo contorcido pela dor, sua voz desesperada ante a inevitabilidade e irreversibilidade da tragédia humana, comoveram-me intensamente, saltando-me aos olhos pranto solidário e catártico. A civilização aumentou minha curiosidade pelo homem, cujo universo é interessantíssimo. Fico intrigado com as histórias que ouço, sinto-me enriquecido pela diversidade aqui existente. Agora entendo por que nossos olhos são voltados para o mundo, e não para nós. Aprendi a gostar menos de espelhos.

Do seu Miguel.

Miguel decide trabalhar - otimismo

Mãe,

Não me é mais possível viver a vida no ócio contemplativo, luxo exclusivo da nobreza. Terei, enfim, que trabalhar, fazer parte da complexa engrenagem que move a humanidade. É claro que não sou romântico quanto ao trabalho, creio que a maioria não se beneficia dele. Trabalhar é um sacrifício feito por muitos, cujas benesses são desfrutadas por privilegiados pela sorte, pelo talento, e demais características que distinguem os homens. Quanto ao dinheiro, tive alguns insights a respeito da arte de ganhá-lo. Tenho que achar um jeito de facilitar a vida humana, torná-la menos sofrível e trabalhosa. Como esse raciocínio é óbvio, e só agora consigo vislumbrá-lo. Assim, no emprego que conseguir, hei de usar minha inteligência para descobrir métodos que economizem esforços, e que gerem qualidade. Esses dois fatores aliados permitirão a oferta de produtos e serviços altamente satisfatórios e baratos, desafio do marketing. Sim, estou conseguindo perceber o quanto o trabalho, que por um lado mata, pode ser útil. Quando considerado como rito de amor ao semelhante, dignifica-nos, é-nos doce veneno. Mas que estou eu a dizer? Serei um mero trabalhador braçal. Mesmo assim, não deixarei de pensar e procurarei desenvolver relações amistosas com os superiores, mostrando-lhes minha satisfação de ser, por eles, liderado. A capacidade de liderança é o sonho de todo chefe. Inspirar os subordinados, fazê-los perceber, valorizar e identificarem-se com o sentido do desafio proposto, inspirar-lhes sonhos, até mesmo delírios, não é para qualquer um. Não há melhor política do que fazê-los crer que o sejam. Caso o seja, de verdade, tanto melhor. Tentarei aos poucos infiltrar minhas idéias, que Deus há permitir que sejam lúcidas, para progredir. Sempre visando à facilitação da vida. Deseje-me sorte, boa mãe, depois de muito tempo, creio que recuperei a sensatez e o otimismo.

Do seu Miguel.

Hino aos benzodiazepínicos

Obrigado, maldito amigo, por ter permitido-me descansar, dormir, sonhar. Poupaste-me da solidão das madrugadas, da corrosão da ansiedade, de inúmeros desatinos. Todos dizem que matas, que provocas dependência. Mas, o que nessa vida não mata? Até o ar que respiramos desgasta nossa pleura. Tudo no mundo é parte remédio, parte veneno. Não queroviver muito, é sabido. Ao contrário dos homens ditos sensatos, a vida, para mim não é um imperativo. Não cometerei brutalidades e monstruosidades para viver. Não me acovardarei ante a morte, e não tenho medo do dia em que chegar à conclusão de que não vale a pena continuar. Amigo que acalma meus pensamentos, me traz sensatez, obrigado.

Amorosa mãe,

A beleza dos homens vem me tirando a paz. Descobri que a luxúria é, em mim, o pecado mais pronunciado. Não consigo passar pelos belos sem encará-los de maneira agressiva, indecente. Não consigo disfarçar meu grande apetite sexual. A maioria fica constrangida, sai de perto, ou fingem que não viram. Que horror a indiferença e o asco com que me tratam! São todos narcísicos, desprezam o amor, os infelizes, as aberrações. Guardam sua beleza a sete chaves, escolhem um pequeno e seleto grupo para compor sua platéia. Dizem que seus espetáculos são grotescos, insanos e decepcionantes, saindo a maioria acreditando ser a beleza uma maldição. É o que ouço dos poetas de bar, prostitutas, aleijados, miseráveis de toda sorte, que me adoram. Comunico-lhe que perdi minha virgindade, da pior maneira possível. Vi o quanto o mundo pode ser sinistro. Recorri aos speakeasys da vida, onde o erro floresce, as cicatrizes são um charme, aberrações recebem elogios, velhos enfiam suas asquerosas línguas nos ouvidos de jovens desesperadas e miseráveis. Fui com um homem, a princípio charmoso, viajado, experiente, que disse ser o demônio mais fascinante e mais próximo dos humanos do que Deus. “Veja na literatura, por exemplo, quantas menções ao demônio. Como conseguimos intuí-lo de maneira mais detalhista. Não é tão misterioso quanto Deus. Como o homem tem fascínio pelo tormento, pela tragédia, pelo crime, pelas injustiças. São belas, esteticamente falando. Nada nos comove mais. Talvez essa seja a beleza do humano, ser desprotegido, nu e injustiçado pela natureza. Por isso Prometeu cedeu-nos o fogo. Alguns ingênuos corações afirmam ser o nosso intelecto nossa danação maior. Mas será que conseguiríamos nós viver sem refletir, transgredir, progredir. Conseguiríamos nós resignar ante aos caprichos de um criador zombeteiro e déspota. O intelecto não se submete à autoridade de leis grosseiras. Seríamos desgraçados de todo jeito. Melhor sermos nós a arquitetar nossa miséria. Esse é o nosso charme. A danação, o nosso trunfo.” E o amor, a gratidão, o perdão, onde ficam, perguntei. "Não se iluda quanto a isso, o amor, desconheço". Perdi minha virgindade com o próprio Lúcifer. Sim, o demônio é convincente, e quem quiser revolução tem nele ótimo aliado. O sexo foi seco. No ápice do gozo, olhou-me com desprezo. Depois vestiu-se e se pôs a fitar o mundo com os olhos rasos de revolta Um beijo afetuoso,

Miguel

Querido filho,

Já esperava seu deslumbramento pela capital. É, talvez, a cidade mais bonita do mundo. No entanto, a beleza não nasce do nada, não é construída sem esforço e engenho. Para que ela exista, algumas tragédias e sacrifícios devem ser feitos. Os suntuosos palácios custaram a vida de dezenas de escravos. As pirâmides do Egito exigiram os mais pesados e dolorosos trabalhos de que se tem notícia. Algumas belezas nascem da servidão, da exploração do homem pelo homem, da feiúra, paradoxo, que, como tantos outros, desafiam a razão humana. Desculpe, filho, se estou sendo pessimista. Sua alma jovem certamente se deprimirá com os lamentos de uma alma velha, desesperançosa e cansada. Quando envelheceres, me entenderás. Te alimentarás das misérias ocorridas, te arrependerás de suas escolhas ruins, mas compreenderás, finalmente, que o destino já estava traçado, e que ele teve uma lógica. A eminência do fim deixa os velhos ansiosos, angustiados, amedrontados. Preciso acreditar que a morte não é um bicho-de-sete-cabeças. Por ser uma coisa natural, não deve ser um ultraje. Preciso confiar plenamente na harmonia e na perfeição da natureza, que não se aplica muito bem aos humanos, fonte do meu desespero. Mas quero saber de você e de sua vivacidade juvenil. Que bom que já fizeste amizade. Conheci Anita ainda bebê, quando sua mãe partiu para aí. Filho, divirta-se, dance como se estivesse em transe, leia o Kama Sutra e a Arte de Amar de Ovídio. Torne-se um ás no sexo e no amor, e terás o mundo aos seus pés. Não tenha pré-conceitos morais, que só desentendimento e incompreensão trazem. Embriague-se, saiba sorver a poesia bela e intrigante que Baco cochicha nos ouvidos dos bêbados. Só não te deixes ser escravizado por ela. Os desatinos, os exageros da mocidade trazem alguma dor à curto prazo, mas depois, tornam-se lembranças saudosas, divertidas, que nos permitem dizer: sim, eu vivi! Caso leve uma pesada rasteira da vida, não se feche em copas. Continue exposto ao jogo e aos tapas. Nunca fuja da vida, senão corres o risco de virar um zumbi, de morreres em vida.

Da sua velha mãe que te ama incondicionalmente,

Carmen.

Querida mãe,

Cheguei à capital sem maiores percalços. A viagem foi tranqüila. Vim conversando com um rústico senhor, contrariado pela necessidade constante de ir à cidade grande. Disse-me que não suportava o movimento, o formigueiro humano nas ruas, o barulho e a rudeza dos seus moradores. Como poderá haver pessoas tão distintas? Os defeitos por ele apontados animavam-me cada vez mais, e fiquei muito ansioso para conferir toda aquela bagunça, todo o movimento que está na base de qualquer vida emocionante e alegre. Seu provincianismo, seus pré-conceitos, seu sotaque carregado e sua mania de pigarrear, incomodaram-me, e fizeram-me dar graças a Deus por estar partindo do interior. Os subúrbios da cidade não são bonitos, mas à medida que adentramos a zona central, que maravilha! Praças ornadas com fontes e esculturas, jardins mais lindos do que qualquer floresta, palácios imponentes e arquitetonicamente belos, largas alamedas arborizadas, cheias de transeuntes bem-vestidos, jovens bonitos, festeiros e refinados. Mesmo vestido com meus pobres andrajos, não me senti menosprezado, não me importei com os olhares piedosos. A diferença era apenas esta: trajes. Creio que se tivesse sentado na calçada e colocado um boné à minha frente, teria angariado uns bons trocados. Tenho fé em Deus que ainda andarei bem vestido, comerei naqueles restaurantes e, claro, estarei acompanhado por algum belo rapaz. O mais difícil já tenho: sou um jovem bonito, inteligente e consciente do que é belo e sublime. Só me falta traquejo para as questões práticas e corriqueiras. Sinceramente, ganhar dinheiro, para mim, é um mistério. As forças que estão por trás da separação dos homens entre vencedores e fracassados não me são muito evidentes. Vejo pessoas talentosíssimas que morrem na sarjeta, enquanto fraudes grosseiras e medíocres entram para o panteão nacional. Há, por trás, mil variáveis, impossíveis de serem controladas. O jeito é se resignar aos caprichos insondáveis dos deuses, comumente chamados de sorte. Sou um diamante ainda não descoberto, e a idéia de que morrerei sem ser achado me aflige. Meus sonhos são uma miríade de elocubrações para que consiga atingir esse objetivo. Já sonhei que estava cantando, em voz de soprano, melodias geniais, que desvendavam poeticamente os mistérios do amor, que tanto gozo e sofrer infligem aos amantes, que se viciam nessa dicotomia. O bairro onde vivo é pobre, porém consigo encontrar nele o charme que a decadência e algumas feiúras têm, por mais louco que isso possa parecer. Meu quarto é pequeno, dá para um muro caindo aos pedaços, mas coberto por uma trepadeira. Sim, aqui a beleza e a feiúra mesclam-se, formando interessantes combinações. Anita, filha de nossa conterrânea, é uma jovem muito desinibida, mais espontânea com os homens, do que com as mulheres. Sente-se mais a vontade entre os rapazes, que são, na sua opinião, moleques, ingênuos e divertidos, além de atraentes. Diz não saber por que existem mulheres, observação espirituosa com a qual concordei em parte. Fêmeas que exalam ferormônio são absolutamente dispensáveis a nós, amantes dos homens. Porém, mães e avós, personificação perfeita da santidade da mulher, são sagradas. Combinamos de sair no próximo fim de semana. Prometeu-me apresentar seus amigos. Ainda não lhe confidenciei meu desejo trocado, mas acho que ela já percebeu.

Do seu filho que te amará sempre,

Miguel.

Respostado filho à fala da mãe contida no post anterior

Mãe, ainda sou muito menino, não tenho discernimento para saber o que é bom ou ruim, que caminho tomar. Creio que nem os velhos sábios o têm. Sei que é chegada a hora da partida e seguirei o seu conselho. Sei que também não tens certeza do que me aguarda, ou do que é melhor para mim, mas o que é a vida senão um jogo arriscado, uma aposta, uma existência de tentativa e erro. Aqui, nessa aldeia, vivo muito só, as horas são compridas, o silêncio é profundo e nos dias de calor, que são quase todos, os passarinhos não cantam. O sertão é um bom lugar para moribundos, que querem morrer em paz e sem alarde. Cansei dos espetáculos da natureza. Quero ter contato com a criação humana, menos lacônica, menos genial e mais variada. Sim, o amor, quero encontrá-lo, mas sinto que será uma difícil e sofrível tarefa. Tenho comigo a intuição de que o amor virá daquele que terá, no íntimo, afeição por mim, mas que me tratará publicamente com desprezo, na tentativa de mascarar seu desejo recalcado. No entanto, conto com a sorte de que não tenha muito talento para a dissimulação, e com a incapacidade humana de ser coerente o tempo todo. Sendo assim, poderei penetrar o seu íntimo, pelos seus atos falhos. Este será meu trunfo, meu instrumento. Agradeço por tudo, ressalto que, como amante, podes não ter sido perfeita, mas como mãe, foi impecável. Amou-me incondicionalmente e nunca, mesmo nos momentos de extrema tristeza e idiotia, quando emudeci e pensei que havia enlouquecido, não me dirigiu palavra alguma que me machucasse, que denotasse que sofria de um mal irremediável. Este é seu maior legado, quiçá o maior que uma mãe pode dar. Parto com pesar e alegria. Guardarei saudades, mesmo não tendo sido feliz. A dor não é de todo ruim, de tudo há o que se pode aproveitar. Adeus, mãe querida, tentarei dosar prudência e ousadia, receio-me apenas da minha ingenuidade, que não reconhece facilmente a maldade dirigida a efeminados que amam transgredindo. Manterei contato, contando-lhe tudo, confidenciando os mais inconfessáveis segredos, o que não será nenhuma novidade. Procurarei a pensão de nossa conterrânea, naquele bairro onde a boemia ferve, poetas declamam poesias às putas, profissionais admiráveis que vendem boas e necessárias ilusões, mas que, por sua vez, estão sempre entre a cruz e a espada.

Filho, meu presságio e o medo que me acompanhou por toda a vida se confirmaram. Viverei uma velhice solitária, como os elefantes, e morrerei no leito de morte de meus ancestrais, nessa casa centenária. Haverei de viver o pouco que me resta fazendo doces, fumando meu cigarro de palha e apreciando o único espetáculo desse fim de mundo: o luar. Filho, é chegada a hora de você partir. Desde menino, tenho reparado que és estrangeiro em sua terra. És doce, suave, refinado. Dá-me muita pena ver um príncipe vivendo uma vida de plebeu. Fico encantada em ver-te sonhando, fantasiando serem seus trapos vestimentas refinadas, e nossa pobre comida, manjar de reis. Além disso, seu amor tem finalidade outra da pregada pela igreja e seus padres. Nessas paragens, acho difícil que encontres alguém, e a vida sem amor é um fardo. Desde que seu pai morreu, tenho suplicado que a morte me leve também. Quando sonho com ele, estendo a mão procurando-o na cama. Não encontro nada além de um frio travesseiro, ficando minha alma gelada de abandono. Filho querido, aconselho-te partir, de preferência para uma grande cidade, onde as potencialidades são infinitas. Civilização, é disso que precisas. Mas não quero iludir-te, não se trata do paraíso. A tristeza humana está por toda parte. No começo estranharás a pressa, o movimento, o contraste mais nítido entre as classes, as maneiras menos cuidadosas, menos cerimoniosas e mais extrovertidas. Repararás o cansaço estampado no rosto da classe trabalhadora, e o tédio dos ricos. Estranharás também o submundo das estações e bosques, refúgio dos homens que odeiam a civilização, nutrem-se de seus deliciosos escapes, e não conseguem viver sem ela. Arrumarei sua mala, colocarei nela um retrato nosso, uma imagem de Nossa Senhora e meu livro de receitas, humilde legado de uma mãe pobre, que passou a vida sem viver. No começo, chorarás todos os dias, a solidão será pesada. Mas a juventude tem esperança e deve lutar pelos sonhos. No começo da vida, não devemos poupar esforços para atingir nossos sonhos. Se for preciso dormir em pé, que seja. A juventude suporta melhor as intempéries. O longo caminho pela frente e suas infindas possibilidades de destino animam e dão esperança. Vá, filho meu, a vida te chama; terei você sempre nos meus pensamentos e preces, principalmente no que tange a sua forma de amar, tão condenada. É um crime sufocares seu amor, por questões divinas. É um contrassenso que cristãos assassinem o amor.

A núvem

"Num dia do mês de lua azul, debaixo de uma jovem ameixeira, calmamente, segurei, nos meus braços, minha quieta e pálida amada, como um gracioso sonho . Sobre nós, num belo céu de verão, havia uma nuvem, em que meu olhar repousou. Era muito branca, e imensamente alta. Quando olhei para cima, havia sumido Desde esse dia muitos, muitos meses vêm flutuando e calmamente passando . Não há dúvida de que a ameixeira foi derrubada. Perguntarás: o que aconteceu com seu amor. Então lhe responderei: não me lembro. Mesmo assim, sei o que queres dizer. Mas, honestamente, não lhe consigo lembrar o rosto. Só sei que o beijei. E este beijo, eu o teria também esquecido, não fosse a presença da núvem. Disso ainda sei, e sempre lembrarei. Talvez essas árvores continuem a florescer ameixa E essa mulher agora pode ter tido o seu sétimo filho Mas essa nuvem floresceu por poucos minutos E quando olhei para cima, ela tinha desaparecido no vento."
Brecht

Celebridades made in Brazil

Hoje, folheando uma revista de fofocas, a falta de carisma, de talento e de sal das celebridades brasileiras entediaram-me. A mediocridade dos globais, especialmente jovens tipo malhação, é a Pedra da Gávea, parafraseando Nelson Rodrigues. Que graça tem Marcelo Novaes, Oscar Magrini, Eliana, Regiane Alves, ou Carolina Dieckmann? A Hollywood brasileira é um marasmo. Celebridades problemáticas e que dão pano para manga para tablóides resultam necessariamente da combinação de talento excepcional e muita grana envolvida. Não há, no Brasil, nenhum dos dois. O que se vê são celebridades insossas, chatas, que não param de parir, colocam nomes clássicos nos seus pimpolhos e passeam no Leblon. Estrelas voluntariosas, interessantes e carismáticas beiram a inexistência. Estava pensando em montar um tablóide aos moldes ingleses, mas, realmente, não há material, não há inspiração. Os famosos tupiniquins são extremamente comportados. Manchetes como "Adriane Galisteu redescobre o amor", "Na Villa de Caras, Viviane Victorette fala de sua paixão por animais" são desanimadoras. A imprensa social brasileira é demasiadamente respeitosa, puxa-saco, piegas, superficial. Bajula gente que não tem talento. Não explora adequadamente os gênios. Por um entretenimento mais emocionante, que seja feita uma evolução.

Rezem

Rezem pelos que passam anônimos no mundo, e não deixam vestígios. Rezem pelos loucos abandonados em sanatórios imundos, que gritam à noite, pensando estar a morte a sua espreita.Rezem pelos solitários confinados em quartinhos cinzas com vistas para algum muro pixado. Rezem pelos infelizes que pedem dinheiro na rua para poderem se entorpecer. Rezem pelos que não têm sorte, nem no amor, nem no jogo. Rezem pelos que não têm fé e continuam devido ao medo da morte. Rezem pelos separados, que perdem a alma com a partida do amante. Rezem pelos que só sabem amar contrariando as leis divinas. Rezem pelos belos e superdotados que vivem como ilhas solitárias entre a mediocridade. Rezem pelos que se anestesiam para não morrer, mas acabam morrendo em vida. Rezem pelos que se revoltam contra a crueldade de Deus, e buscam o Diabo. Ou pelos que louvam seus desígnios e acabam se resignando à desgraça. Rezem pelos condenados à morte, que sabem a data e a hora do fim. Rogai por nós.

Rezem - continuação

Rezem pelos nordestinos e miseráveis do mundo que, nas romarias, esbugalham os olhos marejados, levantam a mão aos céus e pedem clemência. Rezem por aqueles que dependem de seus carrascos e aprendem a gostar da dor. Pois que em nome da vida, pratica-se inúmeras monstruosidades

Goiás

Melancólico pôr-do-sol do sertão

Fim de tarde em Goiás

Irei hoje para Goiânia, depois de muito tempo. Rever a terra natal, depois de ter conhecido o mundo, promete alguma coisa. Talvez eu consiga caracterizar minha identidade, ter consciência do que me tornei. Tenho medo de ter me tornado estrangeiro, de não me reconhecer nos goianos. Acontecimento comum aos andarilhos, que acabam não pertecendo a lugar algum, exceto às babéis, que têm identidades múltiplas, e onde há espaço para personalidades exóticas e cosmopolitas. De Goiás, lembro-me em especial da antiga capital, cidade natal de minha avó. Sorvete de murici na praça do coreto, benzedeiras que sempre diziam que eu estava de "espinhela caída", benzer-se com água benta nas centenárias e modestas igrejas, a hora do ângelus e sua melancólica música, procissões mágicas, entoadas pelo canto da Verônica e o barulho das matracas. Civilização triste, perdida nos confins da América do Sul, rascunho mal feito da Europa, isolada, pobre. Entoam músicas de amores perdidos, da solidão do sertão, do luar como principal espetáculo, naquelas paragens pacatas. Cercada de morros, construída no vale do Rio Vermelho, lembro-me das árvores centenárias, frondisíssimas, de espécies trazidas da Índia pelos colonizadores. Lembro-me dos becos, refúgio dos escravos e ladrões. Hoje, servem para quem, para fugir do tédio, se entorpece, atitude muito comum. Goiás Velho, ainda quero ouvir seus periquitos revoando ao final da tarde e assitir ao melancólico e solitário pôr-do-sol do alto da Santa Bárbara

Ideais

Os bonitos ideais legitimam as mais terríveis monstruosidades. Os fortes, com seu bonito discurso, abordam os fracos, inspiram-lhes sonhos, prometem proteção, convencem-nos
a viver. Os meios mais sutis de dominação são profundos, eficientes, alienantes. Discorrendo sobre a liberdade, a igualdade, a fraternidade, os direitos humanos, hipnotizam-nos, escravizam-nos, engana-os. Estranho paradoxo, já mencionado por Wilde: por trás das melhores intensões, ocorrem os crimes mais brutais. Dominação covarde e hipócrita; melhor seria escancarar situação de desigualdade, de discrepância, de conflito entre os homens. Os bonitos ideais são utópicos, melhor não subestimar o poder da miséria, que pode ser infinita. O poço não tem fundo, talvez esteja aí o cerne do medo e do desespero humano. O desamparo é real, e Deus realmente nos abandona. Os fracos, submetidos, a princípio, pelos ideais, desiludem-se, dizendo: "Você diz uma coisa e faz outra", ou "Sua proteção está me matando", ou "Acho que você mentiu". Aprendem com os fortes a tiranizar por meio dos ideais, havendo o retorno do feitiço contra o feiticeiro. Ficam, assim, todos tiranizados pelos ideais, que revoltam a humanidade, devido ao contraste destes com a miséria circundante. Coitados de nós, seres atormentados, que conseguem vislumbrar o belo e o sublime. Se não tivéssemos a idéia de céu, paraíso , será que sofreríamos menos?

Quando me conheceu, reconheceu minha face infeliz, dissecou minhas fraquezas. Fiquei hipnotizado por suas críticas, o chamei de gênio. Disse-me que não era grave, um defeito simples, e prometeu me ajudar, discorrendo em voz suave e tranquila sobre belos ideais, como o bem, a liberdade, o amor, a tolerância. Ante a minha carência e solidão, de quem nunca havia sido compreendido, entreguei-me a ele cegamente, pensando ter eu, Madalena, finalmente, encontrado Cristo. Fiquei sob a sua tutela. Sim, ele é bom, e junto dele quero ficar. Ele entende os fracos, compadece-se dos criminosos, tolera o mal, tipo como ele não passará nunca mais na minha vida. Seus belos ideais me seduziram. Foi cruel ver o apodrecer da bondade, que vai definhando aos poucos, por ser considerada imoral, indecente, revolucionária. O projeto humano só pode dar em fracasso . Se somos livre, morremos. Se somos cativos, morremos também. Se somos sós, secamos. Se caminhamos juntos, a desilusão nos seca igualmente. Com ele, pensei que haveria felicidade, mas ele morreu logo em seguida. Logo ele, tão entusiasta da vida, tão otimista. Eu, fraco, triste e pecador, continuo.

Alter - ego

Bovary

Norma Desmond

Tennessee in robe


Truman Capote e Marilyn Monroe



Marilyn Monroe

Blanche Dubois


Blanche Dubois

Tennessee Williams




Blanche e Kowalsky, belo contraste entre a delicadeza e a rudeza





Blanche Dubois

Carismáticos, sensuais, frágeis, sensíveis, refinados, cultos, inteligentes, sonhadores, infelizes, inúteis, viciados, desamparados, ansiosos, vítimas do mundo agressivo e grosseiro. Geralmente estão na corda bamba, vivem no improviso, começam do zero, lutam por cada dia. Quando chega a noite, estão exaustos e intranquilos. Sonham com a salvação. Sonham em serem achados. Sonham com um lugar à sombra. " I can´t live this way. God, I must take a lover.Valium, please, I need to sleep. I love to sleep" . Amo vocês!

O Esposo infernal - Rimbaud (a perfeição poética)

VIRGEM LOUCAO esposo infernal
Vamos ouvir a confissão de um companheiro de inferno¹: "Ó divino Esposo, meu Senhor, não recusai a confissão da mais triste de vossas servidoras. Estou perdida. Estou bêbada. Sou impura. Que vida!"Perdão, divino Senhor, perdão! Ah! perdão! Quantas lágrimas! E quantas lágrimas ainda mais tarde, espero!"Mais tarde, conhecerei o divino Esposo! Nasci submissa a Ele. - O outro pode me bater agora!"Agora, estou no fundo do mundo! O minhas amigas!... não, não, minhas amigas... Jamais delírios nem torturas iguais... Que besteira!"Ah! eu sofro, eu grito. Eu sofro mesmo. Tudo, no entanto, me é permitido, carregada do desprezo dos mais desprezíveis corações."Enfim, vamos fazer esta confissão, nem que deva repeti-la vinte vezes mais - tão triste, tão insignificante!"Eu sou escrava do Esposo infernal, aquele que perdeu as virgens loucas. É mesmo este demônio. Não é um espectro, não é um fantasma. Mas eu que perdia sabedoria, que estou danada e morta ao mundo - não me matarão! - Como descrevê-lo! Não sei mais nem falar. Estou de luto, choro, tenho medo. Um pouco de frescor, Senhor, se quereis, se bem quereis!"Sou viúva... - Era viúva... - sim, eu fui muito séria antigamente, e não nasci para me tomar esqueleto!... - Ele era quase uma criança... Suas delicadezas misteriosas me seduziram. Esqueci todo o meu dever humano para segui-lo. Que vida! A verdadeira vida está ausente. Não estamos ao mundo. Eu vou onde ele vai, é preciso. E muitas vezes ele se irrita contra mim, mim, a pobre alma. O Demônio! - E um Demônio, você sabe, não é um homem."Ele diz: Não amo as mulheres. O amor deve ser reinventado, é sabido. Elas não podem mais querer nada além de uma situação segura. A posição conseguida, coração e beleza são postos de lado: resta apenas frio desprezo, o alimento do casamento hoje. Ou então eu vejo mulheres com os sinais da felicidade, das quais eu poderia ter feito boas companheiras, engolidas primeiro por brutos sensíveis como fogueiras...""Eu o escuto fazendo da infâmia uma glória, da crueldade um charme. "Sou de raça longínqua: meus pais eram escandinavos: eles furavam as costelas, bebiam seu sangue. - Farei feridas em todo meu corpo, tatuagens, quero me tornar medonho como um mongol: você verá, eu vou berrar pelas ruas. Quero ficar bem louco de raiva. Nunca me mostre jóias; eu rastejaria e me torceria no tapete. A minha riqueza, eu a queria manchada de sangue em todo lugar. Nunca trabalharei..." Em muitas noites, o seu demônio me pegando, nos rolávamos, eu lutava com ele! - De noite, muitas vezes, bêbado, ele se coloca nas ruas ou nas casas, para assustar-me mortalmente. "Vão me cortar realmente o pescoço; será nojento." Oh! estes dias em que ele quer andar com o ar do crime!"As vezes ele fala numa espécie de dialeto suavizado, da morte que faz arrepender, dos infelizes que existem certamente, dos trabalhos duros, das despedidas que rasgam os corações. Nas espeluncas onde nos embriagávamos, ele chorava considerando os que nos cercavam, rebanho da miséria. Ele punha de pé os bêbados nas ruas negras. Ele tinha a piedade de uma mãe maldosa com as criancinhas. - Ele ia embora com gentilezas de menina no catecismo. - Fingia estar informado sobre tudo, comércio, arte, medicina. - Eu o seguia, é preciso!"Eu via todo o cenário com que, em espírito, ele se rodeava; vestidos, lençóis, móveis: eu lhe atribuía armas, uma outra cara. Eu via tudo o que o tocava, como ele teria querido criar para si. Quando ele me parecia ter o espírito inerte, eu o seguia em ações estranhas e complicadas, longe, boas ou más: eu tinha a certeza de nunca entrar no seu mundo. Ao lado de seu querido corpo adormecido, quantas horas, noites eu velei, tentando entender por que ele queria tanto fugir da realidade. Nunca homem nenhum teve igual desejo. Eu reconhecia - sem temer por ele - que ele poderia ser um sério perigo na sociedade. - Ele tem talvez segredos para mudar a vida? Não, só faz procurá-los, me respondi. Enfim, a sua caridade é enfeitiçada, e eu sou a prisioneira. Nenhuma outra alma teria força suficiente - força de desespero! - para suportá-la - para ser protegida e amada por ele. Aliás, eu não o imaginava com outra alma: a gente vê o seu Anjo, nunca o Anjo de um outro - acredito. Eu estava na sua alma como num palácio que foi esvaziado para não ver uma pessoa tão pouco nobre quanto nós: eis tudo. Infelizmente! eu dependia mesmo dele. Mas o que ele queria com minha existência pálida e covarde? Ele não me tornava melhor, mesmo se não me fazia morrer! Tristemente decepcionada, eu lhe disse algumas vezes: "Eu te entendo". Ele levantava os ombros."Assim, a minha tristeza voltando sempre, e me achando mais perdida aos meus olhos - como a todos os olhos que quisessem me encarar, se eu não tivesse sido condenada para sempre ao esquecimento de todos! - eu tinha cada vez mais fome de sua bondade. Com seus beijos e abraços amigos, era mesmo um céu, um escuro céu, onde eu entrava, e onde gostaria de ser deixada, pobre, surda, muda, cega. Já eu me acostumava. Eu nos via como duas boas crianças, livres de passear no Paraíso de tristeza. Nós nos dávamos bem. Emocionados, trabalhávamos juntos. Mas, após uma penetrante carícia, ele dizia: "Como vai te parecer estranho, quando eu não estiver mais aqui, aquilo pelo qual você passou. Quando você não tiver mais meus braços sob o teu pescoço, nem meu coração para descansar, nem esta boca nos teus olhos. Porque será preciso que eu vá embora, muito longe, um dia. E devo ajudar outros, é meu dever. Embora isto não seja muito agradável... querida alma..." Imediatamente eu me pressentia, ele tendo partido, tomada de vertigem, jogada na sombra a mais horrível: a morte. Eu lhe fazia prometer que ele não me largaria. Ele a fez vinte vezes esta promessa de amante. Era tão frívolo como eu lhe dizendo: "Eu te entendo...""Ah! eu nunca tive ciúmes dele. Ele não me deixará, acredito. Para tornar-se o quê? Ele não tem uma relação, não trabalhará nunca. Ele quer viver sonâmbulo. Sozinhas, sua bondade e sua caridade lhe dariam algum direito no mundo real? Por instantes, esqueço a piedade onde caí: ele me deixará forte, viajaremos, caçaremos nos desertos, dormiremos nas mas de cidades desconhecidas, sem cuidados, sem penas. Ou eu acordarei, e as leis e os costumes terão mudado - graças ao seu poder mágico, - o mundo, continuando o mesmo, me deixará a meus desejos, alegrias, preguiças. Oh! a vida de aventuras que existe nos livros das crianças, para me recompensar, eu sofri tanto, você a dará para mim? Ele não pode. Ignoro o seu ideal. Ele me disse ter saudades, esperanças: isto não deve me dizer respeito. Será que ele fala com Deus? Talvez eu devesse pedir a Deus. Estou no mais profundo abismo e não sei mais rezar."Se ele me explicasse as suas tristezas, será que as entenderia melhor que as suas zombarias? Ele me ataca, ele passa horas a me deixar com vergonha de tudo o que me tocou no mundo, e ele fica indignado se eu choro."- Estás vendo este jovem elegante, entrando na bela e calma casa: ele se chama Duval, Dufour, Armando, Maurício, que importa? Uma mulher se dedicou a amar este idiota maldoso: ela morreu, é com certeza uma santa no céu, agora. Você me fará morrer como ele fez morrer esta mulher. E o nosso destino, a nós, corações caridosos..." Infelizmente! ele tinha dias em que todos os homens agindo lhe pareciam os joguetes de delírios grotescos; ele ria horrivelmente, muito tempo. - Depois, ele retomava suas maneiras de jovem mãe, de irmã amada. Se ele fosse menos selvagem, estaríamos salvos! Mas a sua doçura também é mortal. Eu lhe sou submissa. Ah! Sou louca!"Um dia talvez ele desaparecerá maravilhosamente; mas é preciso que eu saiba, se ele deve subir para um céu, que eu veja um pouco a assunção² do meu amiguinho!" Casal esquisito!

Lust

O meu desejo é trocado. O meu corpo necessita daqueles que têm, por mim, o mais absoluto desprezo. Fingem que não me vêem, tratam-me como se fosse de raça inferior. Me acham sujo, imoral. Eu vivo tentando convencê-los de que o sujo tem uma magia peculiar. O pecado, digo, nos torna cúmplices, a solideriedade é mais forte na fraqueza, no feio, no horror. Ademais, meu olhar, espelho da minha exuberante luxúria, desperta curiosidade. A aberração também têm seus argumentos de sedução, por que não? Alguns levantam a mão, e dão-me na cara. Outros me cospem. Graças a Deus, há os que caem na minha lábia. Me sujam, me lambuzam, me abusam, me contam suas mais secretas taras, extravasam toda sua luxúria, já que é sujo, vamos à forra. Tomam banho e saem com a consciência pesada, jurando nunca mais me procurar, chamam-me demônio, o que não é de todo mentira, visto que sobrevivo melhor à noite, em tavernas decadentes, entre os embriagados. Alguns realmente não voltam. Outros viram cativos, evidenciando que algum encanto há de haver no impuro, o que me conforta. Moleques, inconsequentes, ingênuos, não levam a vida muito a sério. A força que têm para a guerra, para a destruição, me excita. São solidários uns com os outros, desenvolvem amizades bonitas. Falam alto, numa algaravia tremenda, discutindo sempre assuntos chatos, mas encantadores por serem tipicamente deles: futebol, fórmula 1, carros, baladas, uísques. É isso, confissões de um libertino.

O dilema das cortesãs

Elephant Love Medley

Ewan: Love is a many splendoured thing, love, lifts us up where we belong, all you need is love.

Nicole: Please, don't start that again.

E: All you need is love.

N: A girl has got to eat.

E: All you need is love.

N: Or she'll end up on the streets.

E: All you need is love.

N: Love is just a game.

E: I was made for loving you baby, you were made for loving me.

N: The only way of loving me baby, is to pay a lovely fee.

E: Just one night, give me just one night.

N: There's no way, ?cause you can't pay.

E: In the name of love, one night in the name of love.

N: You crazy fool, I won't give in to you.

E: Don't leave me this way, I can't survive, without your sweetlove, oh baby, don't leave me this way.

N: You'd think that people would have had enough of silly love songs.

E: I look around me and I see, it isn't so, oh no.

N: Some people want to fill the world with silly love songs.

E: Well what's wrong with that, I'd like to know, ?cause here I go Again...Love lifts us up where we belong, where the eagles fly, ona mountain high.

N: Love makes us act like we are fools, throw our lives awayfor one happy day.

E: We could be heroes, just for one day.

N: You, you will be mean.

E: No I won't!

N: And I, I--I'll drink all the time.

: We should be lovers.

N: We can't do that.

E: We should be lovers, and that's a fact.

N: Though nothing, will keep us together.

E: We could steal time...Just for one day.

Both: We could be heroes, for ever and ever.We could be heroes, for ever and ever. We could be heroes...

E: Just because I will always love you.

N: I can't help loving you.How wonderful life is...

Both: Now you're in the world.

Dessa vez, amor

Venho pagando pelo seu sexo há algum tempo, por isso me acho no direito de te fazer um pedido. Desde que fiquei feio, venho pagando para transar. Afinidades intelectuais, visões compartilhadas me excitam, mas não tanto quanto um belo corpo, como o seu. Fora da cama, não temos nada em comum. Hoje eu queria te pedir um beijo na boca, senti saudades da minha juventude, que não concebia sexo sem amor. Peço que beije todo meu corpo, bem devagar, que me acaricie, vamos fingir que somos amantes. Replicarás que prostitutas vendem sexo, e não amor. Mas lhe digo, meu bem, que a ousadia e a imaginação fizeram a fama das maiores cortesãs, que vendiam amor, graça e charme. Dirás que é uma tarefa perigosa. Bom, as maiores glórias são realmente arriscadas e perigosas. Maior o risco, maior o retorno. Dessa vez, não vou lhe entregar o dinheiro diretamente, na cara dura, isso é por demais frustrante. Quando você pega as notas e as guarda em sua bolsa dizendo que agora sim poderá ir na manicure, fico muito deprimido. Cortesãs não falam dessas coisas mesquinhas e cotidianas. Comprarei-te o Kama-Sutra e o manual das gueixas, bem como a Dama das Camélias. Estou delirando, e o meu delírio de grandeza exalta ainda mais a minha pequenez. Estou com uma puta da zona, não com a Madame de Pompadour. Ai de mim!

Povo brasileiro

As diferenças colossais entre os ricos e os pobres brasileiros criam sentimentos estranhos, às vezes cruéis. Diferenças realmente profundas, diria até de alma, separa o Brasil em elite e povo, cada qual com uma ética para com o outro. Os ricos, que vivem escondidos por detrás dos muros eletrificados e de seus insulfilms e vidros blindados, têm prazer sádico em saber dos pormenores das tragédias que a miséria traz. Tratam os pobres como animais exóticos, espantando-se com suas histórias do arco-da-velha, contadas por empregadas e demais serviçais. Sua filha roubou seu namorado? Seu marido abusou de sua filha? Verdade que você já morou debaixo de uma mangueira? Como é pegar três ônibus? Seu marido matava para ver o tombo? Cansei de presenciar conversas desse tipo, que os pobres adoram contar para chocar e amealhar a piedade das madames. Os grã-finos adoram ouvir. Alguns ficam consternados, revoltam-se e são acometidos pelo espírito de Buda. A maioria, porém, considera tais fatos prosaicos, curiosos e irremediáveis, apiedam-se um pouco, e soltam frases como "Pobre sofre, né", ou, "Pobre é pobre, não tem jeito". O cinema brasileiro explora essa tara da elite brasileira por desgraça de pobre, haja vista os diversos favela movies por aí. Uma cena da peça "Boca de Ouro", de Nelson Rodrigues, expõe com maestria esse fenômeno social brasileiro: a grã-fina pergunta ao bicheiro se é verdade a história de ele ter nascido numa pia de gafieira. O desenlace da cena é tenso, marcado pela frivolidade cruel das grã-finas e a reação violenta do bicheiro ante a humilhação. Situação complicada, constrangedora e revoltante. Depois de mais de um século, a casa-grande e a senzala persistem, e o Brasil, digamos, ainda é um país escravocrata.

Bonjour Venezuela

Os direitos humanos deveriam contemplar mais um direito inalienável do homem: passar um verão em Paris, aos 18 anos. No auge da beleza, romantismo, ingenuidade e curiosidade sexual, amores de verão vêm a calhar. Felizmente tive esta oportunidade, e tenho recordações muito agradáveis de não apenas um amor de verão, mas três, cada qual com um representante de um canto do mundo( México, França, Tunísia). Os flertes, em Paris, acontecem a toda hora, n´importe où, n´importe comment, n´importe quand. A cidade exala o desejo do encontro, expressado em músicas como " Au feu rouge, j´ai trouvé l´amour de ma vie". Sim, em Paris, o amor pode estar na esquina, ou na próxima estação de metrô. Isso é possível. O flerte acontece de maneira extremamente cosmopolita. Cada nacionalidade tem um jeito de amar. Magrebinos têm a fama de serem bem dotados. Latino-americanos, de beijarem bem. Franceses, de serem perversos e criativos. Nórdicos sempre vêm com seus assessórios e gemidos broxantes, parecidos com os dos americanos, do tipo ohhhh yeah, ohhhh, ohhhh dos filmes pornôs. Nas baladas, festivais de saluts e bonjours que têm deliciosas consequências, como o êxtase de fazer amor em algum pequeno quarto de hotel de Montmartre, avistando, da janela, toda a monumental capital francesa. No outro dia, passear au bord de la seine, vivendo em idílio. Aos 18 anos, fui a Paris e fiz, sem falsa modéstia, sucesso. Moreno, jovem, bonito, latino. Tu est andalous, napolitain, venezuelain, ou cubain? - perguntavam-me, referindo-se às mecas da latinidade sensual. Brésilien, respondia. Tant mieux, les brésiliens baisent bien, allons-y mon cher? No Charles de Gaulle, prestes a retornar ao Brasil, a sensação prazerosa de ter descoberto o mundo. Sim, o que enriquece nossas vidas são, definitivamente, nossas ousadias e aventuras, principalmente no que concerne o mistério do amor.

Fé

Saló, antes viciada em valium e ecstasy, agora consegue sentir prazer sóbria. Saló, depois de ver dois homens se beijando, desatou a chorar. Não foi tristeza; Saló percebeu, pela primeira vez, que o mundo é exuberante, belo e que uma harmonia maior abarca a desarmonia aparente. Desde então Saló tem o olhar tranquilo, a feição serena, a voz suave. Diz não ter mais medo, acredita que nunca será desassistida, mesmo que um dia vá parar na sarjeta de alguma rua próxima à Catedral da Sé. Até na sarjeta há Deus, afirma. Seu amor incondicional pela vida torna-lhe todas as experiências humanas válidas, não havendo muita diferença entre a mendicância e a bonança. São dois lados da mesma moeda. Saló não foi compreendida, escandalizou a família, deu nós na cabeça dos psicólogos, foi-lhe diagnosticado o transtorno da felicidade infundada, doença muito grave. Receitaram-lhe um anti-psicótico, que a deixa apática e triste. A medicina, com os fatos provados a seu favor, mais uma vez soube o que seria melhor para a suposta louca

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My friends

A aridez dos dias obriga-me a encontrar prazer na dor. Não tenho para onde correr. Para não morrer, tornei-me masoquista. Caminho só, esperando, em cada pessoa que vejo, o remédio, o alívio. Se nossos olhares se cruzam ao menos uma vez, conjecturo que, talvez, tenha chegado ao fim o meu caminho ao sol. Não me canso mais da minha compania enjoativa; já disse: o mal não me assusta mais. Já vivi situações inteiramente díspares. Já morei na pior e na melhor cidade, já comi no Tour D´Argent e, também, em algum serv serv(self-service) da Belém-Brasília. Já vivi em mansões, mas também em espeluncas. Já tive beleza, hoje não mais. A diferença? Direi: nenhuma, salvo o percurso. Todos os caminhos levam a Deus, de alguma maneira. A única coisa que não tive foi alguém que me amenizasse a realidade, que me fizesse viver em idílio, que me levasse para a melhor cidade do mundo e me mostrasse o universo. Dirão que estou querendo demais. Responderei que Bovarys não enxergam limites, tomam qualquer caminho para evitar a mesmice da vida prática e funcional. Apodreço com o passar das horas. Aleijados, loucos, escravos, só eles me notam.

Ai de ti, beleza

A beleza dispensa argumentos. A beleza é contundente. A beleza é um fato. Alimento da minha vida, tão escasso. Por isso vivo, por aí, sempre a te procurar, faminto. Coitados ne nós, sapos, que hipnotizados por ti, pensamos que um dia a teremos. Genialidade máxima de todo criador, a beleza produz narcisos, diversas ilhas, tragédias. Pois que a beleza não é a única coisa no mundo. Autocrática, tiraniza a alma dos poetas, que viciadamente, a cantam e, não recebem mais do que um sorriso triste, constrangido. Condenados a morrer afogados em si, os belos vivem insatisfeitos, melancólicos, perguntando a razão de serem tão sozinhos. Expiação da feiura, são sacrificados para aplacar os males. Nada os encanta, não há saída para seu tédio. Os vaidosos ficam sós. Os generosos são violentados. Só o poeta pode ser sua compania, só o sapo sabe adimirar a Lua.

Amor estéril

Depois de nosso estéril sexo, ficamos nos perguntando se conseguiremos viver juntos por muito tempo. O gozo, única justificativa para o nosso relacionamento, fatalmente se esgotará e nada mais nos prenderá. Somos sementes secas, que amam e morrem sem deixar vestígios. Será nosso amar uma maldição? Amores estéreis precisam ser mais divertidos dos que os que frutificam. Amores estéreis são um fim em si mesmo. Amores estéreis são mais problemáticos. Quando acordo de manhã, ao teu lado, busco palavras novas, interessantes, criativas e ensaio meu primeiro olá. Amores estéreis precisam de novidade, a rotina é nossa inimiga. Não tenho tanta criatividade assim e, por isso, vivo angustiado ante a possibilidade de você enjoar de mim. Vivo com medo de que um dia nos estranhemos um ao outro, de não nos reconhecermos mais e , daí, mais uma história de amor acabar, custando a morte de nosso cupido. Se estou pensativo e circunspecto, talvez seja por causa disso. Você, com sua aversão a tudo que não seja prazer, talvez esteja enganado sobre a vida. Está perdendo a oportunidade de enriquecer o seu repertório. Aviso-lhe, não serei perfeito por muito tempo. Devemos romper por causa disso? Espero que o sonho humano de construir, não muito evidente em você, prevaleça. Estou, para variar, dependendo de um milagre.